Memorias De Un Libro

Hay libros que se mantienen postergados al tiempo, descansando funebremente de su mal sueño o pesado viaje. Aquellos, que están en el desván de nuestra vida, libros viudos tal vez, que siente haber perdido su amado lector, eh intentan recuperar las fuerzas para cautivar a otros. Viejos o jóvenes, coquetos o desgarbados buscan ser el centro de tu atención, de pronto caen en un lugar muy luminoso y grande; de forma inesperada, y se dan cuenta que no eran los únicos que tenían esa postergación, esa letame religiosa, esa nostalgia por el pasado, eh intentan mostrar sus mejores ángulos –ante esta ultima oportunidad que os da la vida-, y soplan sus contratapas para que tu puedas fisgonear en su interior, de pronto siente que tus miradas libidinosas lo apabullan, lo ruborizan, se sienten desnudos, desprotegidos, hasta que alguien lo alzan –el elegido ha elegido- a contracorriente, se deja ser, su lomo se deja ser, y empieza a ponerse nerviosa cada una de sus hojas, siente que de ese lector de turno desea mas, y no se siente preparada, nadie aun la había abierto, la había explorado, había mirado interiormente, hurgado en sus hojas, siente la textura tosca, entrar entre sus dos mantos, su gramaje empieza erizarse, un pequeño estupor sale de lo mas intimo de su celulosa, el amante de turno empieza a leer, a recoger cada uno de sus lunares alfanuméricos, los degusta uno a uno, palmo a palmo y ella ya se siente saciada al hartazgo, pero el insatisfecho, voltea ligeramente la hoja, y empieza por otra, sigue susurrando palabras dulces y calidas, no se imaginaba que en su interior podía existir tanta dulzura textual, tanta pasión textual, por un minuto se sorprende de ser tan ardiente, tan sensible por dentro, intenta decirle inútilmente, que se detenga, que vasta, vasta, que se deshoja de placer, pero el sigue devorándola inhiestamente, ahora la voltea por completo, para ver su contracarátula, para a leer en su dorso, derrama los dedos curtidos sobre ella, ya no aguanta tanta indiferencia de su parte, desea con fuerza que la lleva a otros rumbos, a otras latitudes, a lugares mas íntimos, donde pueda ella complacerla mas abiertamente, y no tan públicamente y mas púdicamente, pero el no se da cuenta, e indiferente la regresa a su contratapa, observando las imágenes que reproducen su cuerpo a través de los anteojos de él.

Era la primera vez que se veía así: tan sensual, tan sexy, tan picara, y de pronto sus manos se detienen, pronuncia unas palabras irreproducibles, no entiende, por un instante el placer se transforma en miedo, temor y escalofríos, siente que su amante la dejara, noo, noo, no te vayas, quédate aun, tengo muchas hojas mas que necesitan ser devoradas, que necesitan ser saciadas por tus manos, noo, noo no te vayas, quédate; tanto tiempo muerta en vida, apagada y fría, y tu, de un santiamén, me llenas de este fuego insaciable, y ahora te quieres ir, me quieres dejar con esta pasion marchitarse. Siento otros dedos, mas fríos que mis lomos, quiero llorar, desconsoladamente, no puede irse así el amor, sollozó, mis hojas tirititean de dolor, pierdo por momentos la conciencia, desfallezco de tanto llanto, por unos minutos, al despertar bruscamente, siento que alguien me desviste violentamente, temo lo peor, las fabulas de mis ancestros llegan a mi mente, las imágenes dé las grandes fogatas devorar miles de inocentes libros me perturba.

De pronto siento unos dedos, unas manos deslizar de nuevo mis lomos, los siento familiares, reposo luego en un frió caobe, una luz tenue y amarrilla, me alumbra, como si quisiera resaltar mi figura, y oh Dios, esos lentes, y los dedos deslizar de nuevo mis lomos y mis interiores, es él, es él, él y me abre, como la primera vez, dulcemente, sin prisa, empieza por mi contra portada, lee, altisonantemente, su voz, se desliza por la habitación, sus dedos, y sigue, y continua, asi otra vez mas, el ritual ceremonioso…

Hay libros que se mantienen postergados por el tiempo, como bella durmiente, esperando los labios-dedos de aquel principe-lector.